Tradução e Sincronia: daddy e alcobor
Retiro para escritores Longe da multidão/ Estúdios-suítes
Estadias longas ou curtas. Lugar idílico em Dorset.
Jantares em grupo. Sem obrigação de socializar.
VERÃO
E o amor se livrou dos laços da inibição.
Seu toque era como um "sim cósmico".
"Foda-se", Kelly gritou. "Foda-se no inferno".
Scott recuou da porta quando a cusparada voou.
''Foda-se".
Essa matriz é o que Hardy queria dizer com "a dor do modernismo".
Que porcaria.
Inchcombe conhecia a banalidade terrível do assassinato.
Mas Patel foi atingido.
lnchcombe percebeu que sua falta de sentimento era quase...
Patológica.
"Estive usando o tamanho errado a vida toda", diz Katie.
"Tudo pulava para fora. Acontece que uso GG-30".
"Agora meus sutiãs finalmente servem."
"Embora Simon me prefira sem eles."
Podemos ir para minha casa, se quiser.
E ver o seu pai peidando no sofá?
Um táxi?
Em Ewedown?
Venha. Para onde estamos indo?
Para lugar nenhum.
- Glen, está servido? - Nossa, obrigado.
Sempre levo um lanchinho a Nicholas esta hora do dia.
Sei que o cérebro precisa ser alimentado.
E como está se adaptando?
Muito bem.
No último retiro, quase congelei minhas bolas, sabe?
Barulho de portas corta-fogo, lasanha apimentada,
e um poeta deprimente de quem ainda carrego as cicatrizes.
Tentamos manter tranquilo. Longe da multidão.
Posso?
Bem, é o paraíso.
Em Ewedown? O que está fazendo aí?
Ainda não contei a ela.
Por que não? Continua dizendo que quer ficar comigo.
Não posso contar assim. São 25 anos. Um casamento.
Fale logo, Nicholas.
Ou vou entrar em um táxi e achar a sua fazenda.
- Não. - Entrar e te arrastar para fora.
Não, não faça isso.
Eu queria ficar com você. Pensei que ficaria feliz.
Claro que estou contente.
Nadia, vá ao pub e fique lá. Irei quando puder.
Vai contar para ela?
Me dê algumas horas.
Estou ferrado.
- Como está o trabalhador? - Bem, na verdade.
Prestes a embarcar na ciência forense.
Bem, me dê suas páginas e vou começar.
Acho que vou parar um pouco mais cedo hoje.
Preciso pensar nas toxinas do meu sangue.
Talvez dar um passeio, tomar uma cerveja.
Descansar a massa cinzenta.
Com quem estava falando há pouco?
Judy. Ela disse que o contrato Impala será feito em 1 ou 2 dias.
Eu poderia ir com você.
- O quê? - Para um passeio.
Nem lembro da última vez que saímos.
Isto é absolutamente delicioso.
Ou poderíamos ir comer em Hadditon.
Sim.
Mas e quanto aos hóspedes?
Mary chama Casey para ajudar.
Mas eu... deveria ficar pensando: você sabe, sobre...
Podemos pensar juntos. Sou boa em ciência forense.
Andy, está servido?
Temos um novo acadêmico. Glen, americano.
Ele está trabalhando em Thomas Hardy.
Disse que poderia ter algumas dúvidas agrícolas.
- Precisa de um perito caipira? - Você se importaria?
Os escritores vão comer ao ar livre hoje à noite.
Poderia checar se não há coco de aves nos bancos? Desculpe.
Você está bem?
Sim.
Nicholas e eu vamos sair para jantar.
Agora!
Na mosca!
Que fim de mundo!
Poderíamos ir andando até a garagem.
Preciso ajudar a minha mãe em Stonefield.
Coisa para fazer o tempo todo.
Você nunca para.
Aposto que os escritores são babacas.
Foi chamado "Do Lar à Desolação":
O Juízo Final e o Apocalipse em prosa vitoriana.
Sobre o que era?
Pálidos poetas usando láudano, torres escuras e mares sem sol.
Muita tempestade em copo d'água.
E vendeu?
É claro que meu tipo de livro não vende, não escrevo por isso. Não.
Então, no que está trabalhando agora?
Thomas Hardy.
Há algo a dizer sobre aquele piegas tedioso?
Desculpe-me, mas não há nada maçante em Hardy. Equívoco.
Pelo menos você foi publicado. Estou fervendo de inveja.
- Eu adoraria ser publicada. - Eu publico na Internet.
- Ganha dinheiro fazendo isso? - Não.
- O que escreve? - Crime de lésbicas.
Estou aqui para pegar dicas do mestre.
- Beth? - Sim?
Por que não vou sozinho?
Bem, estou pronta agora. Vamos.
É aquele..?
Quero dizer, vai usar isso?
É que parece um pouco quente.
Hadditon sempre é lotada de londrinos bêbados às sextas.
E duvido conseguirmos uma mesa.
Faremos direito na semana que vem. Coisa especial.
Nunca te dou o devido valor. Sou cruel, eu sei.
Devia me chutar, na verdade.
Quem é ela?
O quê?
Tenha dó, Beth.
Diga-me quem é.
Olha, não é nada.
Foi uma ou duas vezes, só isso. Apenas...
- Beth, não é nada. - Quem é ela?
Então ela está entrando, o noivo e a noiva são...
- Ela pesquisa para BBC. Rádio 4. - Qual é o nome dela?
- Nadia. Nadia Patel. - Patel? Ela está em seu livro.
Não, eu a conheci quando fui ao...
- Colocou-a no livro. - Só o nome.
O programa foi há um ano.
- Então 'uma ou duas vezes'? - Eu ia te contar.
...no livro de sua mulher,
dizendo que estão chegando...
- Estou farta disso. - Sou um desastre, eu sei.
Mas estive atormentado com isso. Eu não queria magoá-la.
Como pode mentir na minha cara?
Podemos conversar com calma? Há pessoas lá fora.
Você me olhou nos olhos e mentiu.
Pelo amor de Deus, estamos cercados por romancistas.
Seu filho da mãe!
- Somos como dois compassos... - Não se atreva.
unidos solidamente no topo,
mas com as extremidades livres para girar.
É ela, não é? Ela está à sua espera?
Falamos bastante sobre a mente criativa,
e concordamos que ela precisa de liberdade para explorar.
Leve a sua liberdade. Não posso viver assim.
- Me faz sentir inútil! - Acalme-se.
Vá morar com Patel. Veja se ela faz seu imposto de renda.
Você a ama? Ela é jovem?
- Pelo amor de Deus... - Ela é?
Sim!
Se sair essa noite com ela, não volte mais!
Beth, está nos envergonhando.
Mentiroso!
Eu não sabia que eles forneciam a história também.
Beth faz tudo por ele, entende. Datilografa seu manuscrito,
lida com o agente, faz personagens femininos ficarem convincentes.
Ela que sugeriu o nome 'Dr. Inchcombe'.
Não é à toa que ele está entediado.
Espero que ela o limpe de cabo a rabo.
No final do dia, fico feliz por ser solteiro.
Ela vai aceitá-lo de volta? Essa é a pergunta.
- Você aceitaria? - Bem, eu estaria arrasada.
- Ele se acha muito. - Mas e quanto à fazenda deles?
Dividir tudo isso? Deve valer uma fortuna.
Nadia Patel.
Olhos de gazela. Sexo tântrico.
Ela foi muito atrevida, fazendo-o escolher.
Por que ele me escolheu?
Pensei que não viria.
Estava ocupado. Brigando com minha esposa.
- Aonde estamos indo? - Casa.
Para a sua fazenda?
Poderíamos ter continuado como estávamos.
Sim, mas você disse que queria ficar comigo.
Sim. Em Londres.
Agora e então.
Um copo grande de vinho, por favor.
E preciso de um quarto.
Claro que sim. Quantas noites?
Não sei. Só uma?
- Está aqui pelo retiro? - Não, mas sou escritora.
Bem, jornalista.
Não quero bisbilhotar. Só estou bem curiosa.
Eu sou daqui. Mais ou menos.
Bem, é um lugar agradável. Adoro.
Sempre penso em sair, mas é difícil escapar.
A casa da minha mãe fica estrada acima.
- Não vai ficar com ela? - Ela... morreu.
O vinho é por minha conta.
E aqui está sua chave.
Suba as escadas, em frente. Não tem erro.
Obrigada.
Pensei que não fosse te ver essa noite.
- O clima está ruim em Stonefield. - Conte-me tudo.
Casamento. Lembre-me de nunca tentar.
Você é apenas um objeto sexual. Ninguém te quer.
Então, os Hardiments vivem aqui há séculos?
Não. Cerca de 20 anos.
Continuam estranhos, pelos padrões locais.
Andy, dê uma olhada em Ingrid.
Acho que ela está entrando no cio.
Beth é muito legal.
É. Devo-lhe muito.
O marido é um depravado, não?
Aqui diríamos''cuzão'', na verdade.
Ou punheteiro.
Nada mal. Podíamos até chamá-lo de fudido.
Nada mal também.
- Posso ajudar? - Está podre embaixo.
- Posso dar uma olhada em Ingrid? - Olhe, está caindo aos pedaços.
Eu posso fazer isso. Beth...
Ele não vai durar nem 5 minutos.
Céus. Ele já foi traduzido para islandês e suaíli.
Que produção.
Preciso que meu livro seja sucesso.
Uma pequena recompensa para todos os meus esforços.
Eu preciso ir ao banheiro.
- Beth. - Não, não me toque.
- Não se atreva. - Me perdoe.
- Não basta, não mais. - Me desculpe.
Faz o que quer, e aí pede desculpas?
Eu me odeio. Eu me odeio.
Onde você estava?
Levei-a de volta para Londres. Levou a noite toda.
- Você a levou para casa? - Eu terminei.
Ela ficou em tal estado.
- Então, acabou? - Sinto muito.
Eu não sei porque sou assim.
Não sou nada sem você.
Vou levar as garrafas para reciclar.
Certo.
- Vamos conversar mais tarde. - Está bem.
- A cabra está no cio. - Mesmo?
Eu te amo tanto.
Eu também.
Eu vi os Hardiments se beijando e fazendo as pazes.
- Estou de chapéu. - Parece que o aceitará de volta.
Quando estou de chapéu, significa sem conversa.
Portanto, a paz foi restaurada.
Pelo amor de Deus, porra!
Eu não gosto de vacas.
Elas exalam maldade bovina.
Essas meninas são máquinas de matar.
- E não gostam de americanos. - Muito engraçado.
Essa é a Fazenda Winnards.
A dona morreu há um tempo atrás. O lugar está vazio.
- Acha que foi roubo? - Não.
Provavelmente, apenas crianças.
Não fazem nada por aqui, exceto causar problemas.
E se forem bandidos?
Não tem um trabuco ou uma espingarda, algo assim?
Este lugar pertencia ao meu pai.
- Sério? - Mas tudo foi por água abaixo.
A terra foi vendida para um consórcio e a casa a londrinos.
- Os Drewes. - Então, é sua herança ancestral?
Era.
Nasci naquele quarto lá em cima.
Você deve ter ficado muito ressentido.
Oi! Esta fazenda é minha, nariguda!
Ei, o que está fazendo? Quem é você?
Andy, seu idiota. Sou eu.
Tam?
Eu nem sequer a reconheci.
Bem, não vai conseguir assim.
Então, me ajude.
Fazia alguns trabalhos para sua mãe.
Vigio o local desde que ela morreu.
Que tipo de trabalho, projetos?
- Não, sou horticultor agora. - Você é jardineiro?
Nossa, é uma linda casa antiga.
Obrigada. Quer comprar?
Não sou do tipo proprietário.
Prefiro que minha vida caiba na bagagem de mão.
- Por que voltou, para vender? - É.
Torná-la a bela segunda casa de algum banqueiro babaca.
Olha, Andy, por que não me faz uma oferta?
Porque, infelizmente, estou preso às forças econômicas
que expulsaram as classes camponesas da terra.
Azarado.
Tam.
Que porra você fez com o seu nariz?
Ora, Andy. Os aliens vieram e o levaram.
Ela está completamente diferente.
Como ela era antes? Qual é a história?
- Não há uma. - Deixa disso.
Não foi nada. Década atrás. Só uma coisa de adolescentes.
Devia fazer por amor.
Imbecil estúpido.
Então diz que me ama, tetas geladas?
- Você primeiro. - Você é a garota, diz você.
Eu te amo.
Que se dane! Eu te amo!
Romeu e Julieta, não é?
O clássico galpão de madeira, não é?
- Transaria com ele? - Não.
- O que ele tem? - Ele é gay, sua besta.
E daí?
Swipe.
Ben Sargeant. Eu andaria no fogo para transar com ele.
- O baterista? - Ele não é apenas o baterista.
Escreve todas as letras. A banda é dele. É um gênio.
Não Steve Culley, ou um desses babacas. É Ben.
Tudo bem. Eu faria com Ben.
Queria ser ela, nesse vestido,
e ele lambendo as tampas dos meus bules.
É, eu também.
Então, a musa o inspirou, Greg?
Recentemente, tenho me distraído
por esses cookies deliciosos que Beth traz no meio da tarde.
Sim. Claro, nós os chamamos de biscoitos aqui.
E também pelo próprio lugar, as pessoas.
Às vezes, desejaria poder me distrair.
Dez páginas por dia, cara, chova ou faça sol.
Nossa, é assustador. 10 páginas por dia. Como faz isso?
- Greg... - Glen.
Eu não ousaria dar dica a um acadêmico.
Na verdade, eu li um de seus livros.
Outra distração. Mas pensei em ser cordial.
Bem... como faço isso? Apenas vou em frente, Greg.
'Nós chamamos de biscoitos aqui.'
- Para a musa. - À musa.
Tomara a encontre.
Quem é aquela?
Aquela é Tamara Drewe.
- Não, não é. - Eu a conheci com Andy.
- Deus, o que aconteceu com ela? - Ela fez cirurgia no nariz, pai.
- Está completamente diferente. - Foi o que Andy disse.
Pobre Tamara, era uma menina tão triste.
Ela vinha ajudá-lo a lavar o carro, não é, Nicholas?
Quando era adolescente.
Queria uma família depois que o pai se foi.
É aquela Tamara Drewe que escreve para um dos 'Sundays'?
Antes era. Escreve para o 'The Independent' agora.
Ela levou semanas para decidir sobre a cirurgia do nariz.
- O antigo era feio demais? - Era.
Ela está apertada naquele "short".
Espero que não lhe cause micose.
Olá. Desculpe a intromissão.
- Oi, Tamara. - Poppy. Como está?
Adorei seu novo nariz.
Obrigada. Não é bem novo, é apenas menor.
Tamara. Sinto muito por sua mãe.
- Obrigada. - Vai ficar bastante tempo?
Terei que ficar. Há muito a ser feito.
Bem, nos fale se pudermos ajudar.
Poderia dispor de um par de braços fortes?
O container para entulho chegará amanhã, e...
Nicholas?
Estou disponível.
Posso ajudar.
- Nicholas? - Porcaria!
Obrigado a todos. São muito gentis.
Andy está por aí?
Não posso dispor de Andy.
Ele está fazendo uma gaiola nova para minha galinha Orpington.
Seca rapidinho, não se preocupe.
Glen a ajudou a manhã inteira.
Espero que perceba que está aqui para trabalhar.
Não acredito na diferença que fez o nariz dela.
Acho que é um erro. Levou embora todo o seu caráter.
Tenha dó, ela parece 10 vezes melhor.
E ela sabe disso. Achei o short realmente irritante.
Passeando com metade da bunda para fora. Pergunto, por quê?
Para irritar pessoas como você.
Eu poderia usar um.
- Claro que não. - Por que não?
Porque não está desesperada, está?
Sempre houve algo desesperado com Tamara Drewe.
Por que mudou o seu rosto?
Mudar o meu rosto foi a melhor coisa que já fiz.
Não me importo com o que os outros pensam.
- Acha que funcionaria para mim? - Talvez,
se tirar as rugas também.
Acaba de me convencer.
Em sua coluna escreve sobre si mesma. Brota fácil?
Não é fácil. Mas vem naturalmente.
Meu primeiro romance, com certeza, será autobiográfico.
Primeiro romance? Vai escrever um de estalo, simples assim?
Idealmente, gostaria de escrever uma ficção antes dos 30.
Depois coleção moda-praia, programa de TV, molho de massas.
O quê?
A vida é fácil para quem é belo.
Sabe, antes da cirurgia no nariz,
nunca tive problema para ser levada a sério.
Talvez quando tiraram aquele pedaço de cartilagem,
tiraram o meu cérebro por engano.
O que você acha?
Obrigado.
Ela é solteira, sabe.
Não foi exatamente um relacionamento.
Tivemos algo casual.
- Zoe não quer se amarrar... - Não é Zoe.
Tamara.
Você deve ir lá.
Casar com a moça. Então viveria em seu lar ancestral de novo.
Não. Não sou seu tipo.
Andy, seu problema é que pensa como um perdedor.
Sei disso porque sou o perdedor que aconselha outros perdedores.
Sou o perdedor dos perdedores.
Sou um perdedor com pedigree.
Eu tinha uma empresa de projetos, foi à falência.
Aí com minha perspicácia nos negócios,
investi numa estufa cheia de maconha.
Passei seis anos chapado. Só estou começando a me recuperar.
Além disso,
mesmo se eu fosse o último homem no mundo,
Tamara Drewe não ia me querer.
Por que não?
- Chutei ela. - Você é um perdedor.
Eu tinha 20 anos.
E meus amigos diziam que eu era papa-anjo.
- E a chamavam de capitão Gancho. - Capitão Gancho?
Capitão Gancho?
Garotos não sabem de nada.
Estive lendo 'A Dose de Inchcombe'.
A parte em que o Dr. Inchcombe
encontra-se pensando sobre a morte da filha do cara.
Você descreve suas leves sardas e seu perfil marcante.
Em quem você se inspirou?
Já reparou em mim?
Porque eu já reparei em você.
Está fazendo papel ridículo.
Nichol-bunda!
Um homem pode sonhar, não?
Não.
Escreva, seu idiota.
O melhor presunto que já comi.
Como vai Thomas Hardy?
Estou desperdiçando minha licença acadêmica.
- Céus. - Escrevo este livro há séculos.
Não sei por que não consigo terminá-lo.
Dois anos de atraso na minha data de entrega,
e a Fantail pode pedir para devolver o adiantamento.
Não consigo escrever. Estou com prisão de ventre.
É um desastre.
Caramba.
Desculpe, Glen. Preciso ver Andy antes dele ir.
Tamara pediu para ajudá-la em casa.
Por quê? Ela sabe como ele trabalha duro para mim.
Tudo isso é correspondência de fãs dele?
É. Respondo 2 vezes por semana para manter em dia.
Estou boa em imitar a assinatura de Nick.
Por que não conversamos com calma sobre isso?
- Costumava ajudar Nicholas... - Faria isso? Tem tempo?
Eu só vou...
Tenho umas cartelas de cores para você ver.
Que cor você acha que cai bem aqui?
Bem, eu estava pensando...
nesta para pôr aqui.
E...
- Esta para o quarto. - Tudo bem.
E aí, o que se tem que fazer para tomar um chá aqui?
Fazê-lo. Chá, açúcar, geladeira.
Estou indo para o trabalho.
Esta é a nossa cidade! Nosso campo!
- Saiam daí! - Filhos da puta. Soltem a gente!
Beija sua mãe com essa boca? Caiam fora!
Em frente, se mandem.
Puta que pariu! Vá se foder!
Swipe acabou, porra! Steve Culley é um...
Vá se foder!
Fran está fodendo com esse escroto!
- Steve, pare! - Vamos lá então.
Pare com isso!
- Eu sou Tamara Drewe. - O quê?
Eu deveria entrevistá-lo para o The Independent.
Foi agendada para mais tarde,
mas agora é uma boa hora?
Swipe! Swipe! Swipe!
Deviam nos deixar entrar de graça.
Era o certo. Eles vêm aqui,
bebem nossa água, usam o nosso campo.
E deixam as merdas deles no nosso esgoto.
Bela namorada, amigo.
Ben. Ben!
O que estão fazendo? É o Ben do Swipe!
E está com o cão dele. Ben!
Esse é Boss.
Saia.
Venha, garoto.
Oi, Boss.
- Não é alérgica, é? - A bateristas indie?
Talvez.
Quem diabos é ela?
Eu a vi em Stonefield. Ela tem um nariz de plástico.
Então, quais são suas influências?
Todo mundo pergunta isso.
O que quer que eu diga? Phil Collins?
Animal do Muppets show?
- Esta casa é sua? - É.
- Quer comprar? - Não.
Eu quero outra coisa.
Como ela pega Ben? Eu o amava desde março.
- Quer uma cerveja? - Quero.
- Maureen Tucker. - Quem?
Moe Tucker. The Velvets. Media 1,50 metro.
Costumava tocar em pé.
Tarol a seu lado e batia com martelos. Mentalista.
Você escreve muitas músicas, fato raro para um baterista.
Tudo que já ouviu sobre bateristas é pura merda.
Quer dizer que eles não têm combustão espontânea?
Não.
Só às vezes.
Mais alguma pergunta?
Jesus amado! Deus do céu.
Olá.
Quem é você?
Sabe algo sobre este cão, Tam?
Quer café da manhã, Tam?
OUTONO
- Como vai a obra? - Indo, Nicholas, indo.
É seu romance mais obscuro, O Bem-Amado.
A maioria das pessoas nunca sequer ouviu falar dele.
É sobre um rapaz de 20 anos que se apaixona por uma linda moça.
Aí aos 40, ele conhece a filha da mulher por quem se apaixonou.
E finalmente, aos 60, ele conhece a neta dela.
- Não diga. - Isso mesmo.
Amor místico.
A vida de Hardy foi igual.
Mesmo bem velho, ele só tinha olhos para as mulheres jovens.
É como se, de um modo essencial, ele nunca crescesse.
Só se for dentro da calça.
Ele ainda estava ativo aos 80, sabe.
Neve no telhado, incêndio no celeiro.
Por que não extravasa assim, Glen?
Seu jeito de falar sobre isso é tão envolvente.
Você quer tentar?
Há um estilo acadêmico, entende?
Para quem você escreve? Quem é seu leitor ideal?
Se escrevesse do jeito que falou, me faria querer ler Hardy.
- Sério? - Claro.
Se escrevesse como se falasse com um amigo. Tente de novo.
Não, não. Não é como se eu fosse vanguardista.
- Apenas agrado ao gosto popular. - Seus livros são mais que isso.
Livros de aeroporto. Acho que os escrevo dormindo, às vezes.
Gostaria de escrever tão bem, acordada.
Sua prosa é tão direta, vibrante, como os grandes.
- Como Raymond Chandler. - Que isso.
- Graham Greene. - Estou ganhando uma miséria.
Você criou Inchcombe.
Se ele fosse real. Ele é o meu tipo de homem.
Sim. Sofisticado, enfadado, mas tão vulnerável.
Cínico, mas um homem íntegro.
Meus livros não dizem nada remotamente profundo.
Não posso fingir ser um intelectual como
o professor aqui,
iluminando a nossa ignorância com seu brilho crítico.
Eu amo prosa. Penso numa trama decente. Basicamente isso.
- Com licença. - Pessoas amam ficção policial,
porque não importa o quão violenta ou chocante, isso os conforta.
Secretamente, Nicholas odeia tudo isso.
Estes 'fins de semana do crime' o esgotam.
No meu caso, um médico enfadado.
Deixe-me ajudar.
Precisam ser polvilhados com isso.
Eu fui ao meu quarto, hoje,
e escrevi durante três horas. O tempo, simplesmente, voou.
Isso é ótimo, brilhante.
Eu me sinto como um homem que excretou algo gigantesco.
Bacana.
Raminho de hortelã em cima.
Claro que minha vida não é assim, então invento as coisas.
O segredo para ser um escritor é aprender a mentir.
Por isso contadores de histórias, são ladrões e mentirosos.
"A base de toda a excelência é a verdade." Samuel Johnson.
#Na fazenda conheci uma menina Tamara era o nome da divina#
Ben, estou tentando escrever.
#Uma canção teria criado Mas algo me deixou apavorado#
Por favor, é uma nova história.
#Seu nome não rima com nada#
#Nem só uma coisa pode ser cantada#
Isso vem do meu coração, É sobre meus pais.
#Tudo que ela quer é digitar Me faz querer saborear#
#Então, faça macarrão à carbonara Porque estou faminto, Tamara#
#Em seguida, transe comigo usando sua tiara#
Andy.
Deixe o cão entrar, ok?
Obrigado, amigo.
- Deve gostar de beijar plástico. - Ele não a ama de verdade.
Só está deprimido por ter perdido a Fran.
Descarregando sua dor com muito sexo desenfreado, vazio.
O que ele precisa mesmo...
É de uma garota de 15 anos de Ewedown?
E daí? Coisas estranhas acontecem.
Ele só é 10 anos mais velho, não é nada. Se ele me conhecer...
- Bastava ele me conhecer... - Seria amor, certo?
Exato. Mas eu me contentaria com sexo.
Nossa, no quarto dos seus pais?
Suponho ser exibicionista.
O seu trabalho é pavonear-se no palco.
Ele não se pavoneia. É baterista.
Ele nem mexe o rabo.
Ele é muito bonito, não é? Poppy acessou ele no YouTube.
Ficamos assanhadas por ele.
- Aquele Porsche amarelo é dele? - É.
É, um pouco ousado, acelerando pelo vilarejo.
Imagine nossa Tamara transando com um astro famoso do rock.
Ela era um patinho feio. Deve estar nas nuvens.
Só abriremos daqui uma hora.
Ótimo.
Quer dizer, ela era muito engraçada. Tão humana.
O que ela vê naquele boiola de Londres?
Ele usa até maquiagem. Como ela chegou tão baixo?
Andy, vai continuar falando dela agora?
Onde estão seus modos?
Me desculpe.
Espere a hora oportuna, seu bem dotado.
Céus, Ben!
Passa fora, sua besta miserável!
Bicho fedorento!
Cão imundo!
Puta merda.
Pegue.
- O que é isso? - O que lhe parece?
Qual dedo?
O que você quiser.
Esse é uma boa.
Enfie nesse aí.
- As vacas podiam ter abortado. - Calma, Penny. Vou prendê-lo
Não sei por que vocês vivem no campo.
Não têm senso de responsabilidade.
O cão não é nosso.
Olá, Penny. O que está pegando?
- Oi, Nicholas. - Você está linda. Belo casaco.
- Essa coisa velha? - Parece ser da realeza.
Bem, eu tento. Estou ansiosa pelo próximo livro.
Inchcombe é um verdadeiro conquistador.
Giles diz sempre: 'O que está lendo, Penny?
Está saindo fumaça por suas orelhas.'
O que o anel está dizendo, Ben?
''Olá, eu sou um anel. Quer se casar comigo?''
O quê?
Eu não sabia.
Não sabia o quê?
Que estava apaixonado por mim.
O anel está dizendo:
''Sou de platina com longa garantia.
Quer se casar comigo?''
Sim.
- O que foi? - Tamara está?
Ela está sendo pedida em casamento.
Há escritores aqui tentando escrever.
Olá.
Essa é uma galinha Orpington. Está um pouco descaída hoje.
Não são grandes poedeiras, mas são muito decorativas.
Somos totalmente orgânicos aqui.
Mas gosto de pensar que nosso produto campeão
é a palavra escrita.
O famoso Ben.
Swipe, hein?
Não, a Swipe acabou. Pensei que todos soubessem.
Não saiu no jornal da noite.
Ben está noivo de Tamara. Não é adorável?
Ele estava propondo quando eu liguei.
E ela disse sim?
Estamos felizes por vocês dois.
Por que ele está na porra de uma corrente?
Ele estava fora de controle.
Você gostaria de ser acorrentada?
Ele estava perseguindo o gado. Poderia levar um tiro.
Eles atiram nele, eu atiro neles.
Inacreditável.
Estou aqui, totó.
A palavra certa é monte de merda.
Espero que ele a faça feliz.
É difícil para as meninas quando os pais as abandonam.
Ficam com mau gosto para homens.
O que isso quer dizer?
Só dizendo que o pai de Tamara a deixou quando era criança e...
Isso é uma psicologia barata.
Não sabe do que está falando.
''Minha galinha Orpingtons." ''A palavra escrita.''
Doida varrida da porra.
É uma pena o anel não servir.
Por que não levou um dos meus quando você comprou?
Eu não te conhecia na época, não é?
Então, quando o comprou?
Foi para outra pessoa?
Comprou para Fran, não foi?
E daí?
É seu agora.
Ela nunca usava, não queria.
- Pediu ela em casamento? - Era mais um gesto,
quando ela começou a ver Steve. E saiu pela culatra.
Olha, é com você que quero casar agora.
O anel... O anel não importa.
É só um pedaço de zinco.
O que importa é que eu te amo.
Ama?
Sim.
Com todo o meu coração.
E todas as outras coisas.
Tipo o cérebro, minhas tripas.
Meu pâncreas.
Todos eles querem casar com você.
Ela queria saber se você tinha a data de entrega. Eu disse Páscoa.
Experimente esse chocolate, está quente.
Há alguns convites. Coloquei aí.
Assinale os que você quer ir.
E Tim quer saber se vai fazer o autográfo de Natal em Hadditon.
Eu sei que ele é sempre ingrato, mas acho importante
manter essas pequenas livrarias abertas, não acha?
Venha logo, meu amor.
INVERNO
Olha quanta celulite.
Ela estava sentada num assento inflável ou o quê?
''Na última contagem ela tinha 9 tatuagens,
incluindo um tigre de Sumatra
e 'eternidade' escrito em sânscrito."
A próxima vai ser um código de barras atravessado.
E a cara de Judy Garland naquele lugar.
Mas o bebê é lindo.
Queria um dessa cor.
Cale a boca!
- Esse Ryan é um bundão. - Eu acho ele bonitinho.
Não, não acha. Quer beijá-lo?
- Talvez. - É como ter uma lesma na boca.
Merda!
Calem a boca, bundudas! Não tem graça.
- Ben. - Ben?
Vamos lá aprontar um pouco.
E você, Glen? Com licença. Onde estará?
Em Londres com um grupo de acadêmicos supérfluos.
Decoraremos os salões de forma erudita.
Vou perder os nossos bate-papos.
Estive em êxtase de escrita nas últimas semanas.
- Espero conseguir voltar. - Eu também. Adoraríamos tê-lo.
Sabe, essas são as melhores tortinhas de natal que já comi.
Se fosse possível ter um orgasmo com comida,
essas tortinhas fariam isso.
Céus.
Droga.
Ela guarda aqui para Andy.
- E se ela tiver um alarme? - Descobriremos em breve.
- E se eles voltarem? - Se está com medo, vá para casa.
Que diabos estamos fazendo aqui?
É tipo uma pesquisa.
Quero escrever sobre eles. São divertidos.
Vamos lá, Ben.
2001 foi o melhor ano. Acabei de vender as últimas 3 caixas.
- É um vinho perfeito pelo preço. - Além disso, quero te exibir.
Sou um troféu?
Só se for troféu abacaxi com essa cara.
Comprei para ela esta linda saia do Rajastão.
Divina.
Ela provavelmente vai odiá-la.
- Mas aí fico com ela. - Glen.
- Oi. - Conheça Ben. Ben, Glen.
- Oi, Ben. - Ben é o meu noivo.
Vai se casar?
Muito bem. Vestido bonito, fotos em revistas.
Tudo que uma aspirante à romancista precisa.
- Eu sabia que ficaria contente. - Quer torta de natal?
- Não. - Parabéns.
- Podemos dar o fora daqui? - Espere.
Na batalha de Tares, você colocou Fred como cabo,
mas não há tal coisa na Artilharia Real.
São chamados de artilheiros.
- Muito obrigado por isso. - Tudo bem.
Desculpe.
- Olá. - Tamara.
Você faria isso por Ben?
- Para Ben. - Meu noivo.
Vamos nos casar no verão.
Foi o que ouvi.
Meus sinceros...
pêsames, Tamara.
Feliz Natal, Nichol-bunda.
Casey, olhe.
As baquetas.
Não, não toque.
'Pour Homme'.
Cheire como homem.
- Viva o sonho, Case! - Viva o sonho, Jode!
As botas dele.
#Esta é uma decisão de uma disputa doméstica#
#Ela me pegou no canto E me colocou em...#
Ben.
Deus do céu!
Olhe, pare de falar nisso.
Investi muito tempo nessa casa.
- Por que não a vende, então? - Porque comecei a escrever.
Pode escrever em qualquer lugar.
É isso aí, nós fizemos!
Não, Ben, isso é o correto. Não é só material para o jornal.
É sobre a minha adolescência e realmente funciona para mim aqui.
Fico feliz por sua nostalgia, mas minha cabeça está fudida.
Quero um pouco de Londres. Algum agito, ar urbano.
Estou cheio. Está comigo ou não?
Claro que estou com você.
É deprimente aqui. É chato
E toda vez que olho pela janela, vejo o rabo de Andy Cobb.
O que está rolando?
Oi!